María Ruiz del Pozo ganadora de nuestro concurso "Mi vida en 100 palabras".

María

No sé por qué me llamo María.
No sé siquiera cómo llegué aquí.
No sé por qué tengo que escribir en mi presente cien palabras, en vez de dos mil.
No sé de dónde sacó mi madre coraje para adoptarme, ni mi padre para estar siempre ahí.
No sé por qué hablo cuando no debo y callo, a veces, con razón.
No sé por qué, siendo energía, la cosa no fluye.
Sí sé por qué con estos versos digo todo
y, aparentemente, no digo nada.
Será porque tengo miedo a romper mi coraza
y ser vulnerable ante este mundo "cruel".

Concurso de poesía y microrrelatos:

Textos seleccionados en Narón para el Concurso de poesía y microrrelatos:

-Corazón-

Eres el único capaz de dormirme

con el eco de tu respiración,

tu fragilidad me intranquiliza,

de la misma manera obsesiva

que pierdo cordura con tu constancia.

Tu débil idea sobre la pasión

se esconde entre paredes sinceras

el intento de amar infinitamente,

conmuta razón y cerebro.

Buscas escapar de mi pecho

y lográndolo, estarás perdido fuera,

junto al confín de los sonidos.

Quizá allí logres ese aclamo cariñoso,

que yo no acerté a darte,

preocupada en opiniones.

Ahora pido tus latidos rítmicos,

compasando mis andrajosos sueños.

Suspiraré ilusa con tu vuelta.

-Sin título-

Quiero que tu luz juegue entre mis sábanas,
colándose como alguna mala pesadilla,
entre mis nervios de goma espuma.
Acariciándome la espalda,
robandome la noche
y con ella,
la luna.

EL NIÑO QUE NO SABÍA JUGAR.

Tomás giró la cabeza y lo volvió a ver. Ya era la cuarta vez esa semana. Hizo como si nada y siguió jugando en la arena con su amigo Juan.

Pero no pudo evitar girarse otra vez. Esta vez el niño raro lo estaba mirando fijamente. “Vaya pintas”- pensó. Y la verdad es que tenía razón. El niño raro llevaba una chaqueta varias tallas más grandes de lo que debía, con múltiples remiendos de todos los colores. También llevaba un pantalón que antaño debía ser marrón claro, pero que ahora era casi negro por culpa de la suciedad. E iba descalzo, a pesar del frío.

- Oye Juan, el niño ese ya está aquí otra vez.- Le dijo a su compañero de juegos.

- No le hagas caso. – Respondió el otro.

- Quizás quiera jugar con nosotros.

- No le digas nada Tomás, mi madre me dijo que no nos acercáramos.

Tomás se encogió de hombros y siguió construyendo un enorme castillo de arena.

Rubén se dio la vuelta y echó a correr. Ya había perdido demasiado tiempo mirando que hacían aquellos niños. Atardecía. Se acordó de su hermana pequeña y corrió aún más rápido. Tendría hambre, y no cree que su madre se hubiera acordado de darle de comer. No cree siquiera que su madre se acordara de que Elena existía.

La cuestión era que iba a darle de comer. En la mugrienta habitación que compartían con otras dos familias no había nada que llevarse a la boca.

Había conseguido robar media hogaza de pan y una manzana. Cuando llegó a su casa, Elena lloraba. Ni rastro de su madre. Pero eso no era raro, y Rubén tampoco se preocupó mucho. Le dio de comer a su hermanita, que se durmió poco después.

Ya acostado, rememoró su visita al parque. Que raros le parecían aquellos niños, tan limpios y bien peinados. Lo que más extraño le parecía era su mirada, llena de inocencia. Él no sabía lo que era eso. Con apenas ocho años, no sabía lo que era jugar. No sabía que era ser un niño.

Ainhoa López Rodríguez 4ºA

SACHA LA CUCARACHA

Hola amigo mio.

Soy sacha la cucaracha

y te voy a contar algo de lo mio.

Me levanté muerta de calor,

 empapada en sudor,

 por culpa del perro del sargento

que, sin quererlo ni berberlo,

 me ha metido tal sacudida,

 que casi no lo cuento.

Despues de esto,

el maloliente chucho,

-que parece no conocer la palabra jabón-,

me llevó a su casa, según él,

a probar una suculenta comida con jamón

que, yo no se qué tendría,

pero al pasarme por la garganta,

yo creía que me moría.

Después de darle al bistec,

me invitó a una partidita al intelec.

Pasando, pasando el tiempo,

llegó el amanecer.

Autora: María Ruiz del Pozo Ruiz 4ºA ESO

Canción por África

El Mouvement Scoot et Guides de Mauritanie y los alumnos del IES Joaquín Artiles (Agüimes) han realizado un videoclip conjunto con la canción "Plus rien ne m´étonne" del marfileño Tiken Jah Fakoly  que nos habla del expolio y la necesidad de crear un mundo mas solidario.

Inspirado en este vídeoclip, el poeta segoviano Amando Carabias le ha dedicado un poema a los alumnos mauritanos y canarios:

Es sábado por la mañana:
mañana de cristal opaco, casi negro, 
mañana que quisiera atravesar 
con un punzón de luz,
llegado de muy lejos, tras el mar. 
Es sábado por la mañana:
una mañana anémica cubierta de mentiras,
mañana como lámpara 
vestida en el prejuicio del silencio, 
ciega como pared sin ojos. 
Se aleja la palabra, me siento agotado;
cuando algo desde dentro abre mis dedos
y rozan el teclado, 
no nacen melodías, 
del piano brota ruido estéril,
cacofonías, ecos, oropeles, 
inútil brillantez que no me alumbra, 
deslumbramiento que enceguece. 
Me gustaría, como antaño, 
escribir la sonrisa de un ocaso, 
un himno invencible y marmóreo: 
ese labio tan rojo, su fuego de esperanza, 
que grita libertad rompiendo las cadenas. 
Quisiera destrozar con algún verso 
las mentiras que en público nos venden 
usando el monocorde tabaleo 
de aquella codorniz cansada 
y tantas veces abatida. 
Gritan con viejas voces de truhanes 
que en su maceta crecen flores, 
pero ya a nadie engañan,
su verdad es mentira artificial,
su verdad es veneno que asesina,
su verdad es un canto funerario. 
Es sábado por la mañana, 
una mañana negra, 
y quiero que mi verso sea punzón de luz
que rompa el cristal negro y sus mentiras.

Día del libro

Los alumnos del IES Joaquín Artiles recitan  poesía para celebrar el Día del libro.

La vida a ti debida.

Desvalido y vencido por el llanto,

de tu vientre sagrado llegué a los resplandores de la vida.

Sonriente, inventaste el amor que me amó siempre,

y tu mirada clara me invitó a resplandores

que nutrió mi ignorancia de saberes.

Preguntas sin sentido te lanzaba, mientras tu inagotable generosidad

respondía perfectas las respuestas, y cuando terminabas,

otra vez más preguntas, otra vez más respuestas cargadas de ternura infinita.

El cansancio y los juegos cambiaban tu presencia por mis sueños,

volando en mariposas, brincando las estrellas, floreciendo hojas secas,

hablando con la luna y escuchando tu voz cantando alegre

y diciendo bajito “cuánto te quiero, chiquitito”, y lentamente,

como si flotara, ascender al lado de una nube profunda y descansar

volviendo a despertar al nuevo día cargado de sonrisa, sin pereza ,

buscándote de nuevo para juntos, volver a inventar otro día extraordinario… mamá.

Día de la poesía

     Hoy, Día de la Poesía, me gustaría aprovechar para presentarles la obra de un amigo, Amando Carabias, escritor y poeta segoviano, que con frecuencia visita este blog. "Versos como carne", es su quinto libro y segundo poemario publicado recientemente. Poeta de largo recorrido, lleva en su sangre ese veneno que transmite al papel con una fuerza y pasión que desborda.

Un vendaval de vida me recorre

arropado en su túnica de nácar.

Mientras contemplo andanadas de sueños galopando

sobre el cerro de mi noche

Amante de la vida y del amor es también un guerrero que utiliza la poesía como arma arrojadiza contra las injusticias, como si fuera un Quijote sin fecha de caducidad. Sus armas son precisas y posee un arsenal inagotable de conocimientos y recursos literarios, pero lejos de resultar empalagoso el uso de su rico vocabulario, a veces nos produce una sensación agridulce, casi provocadora:

En mi verso hay rugidos de silencios,

cuya tinta son ángeles sin alas

encadenados a las heces ciegas

de un pétalo de luna que fallece

[...]

En mi verso hay caricias de silencios 

para romper palabras sin aurora

donde  entierren la noche del sicario

donde se alcen los ojos de los niños

para romper palabras sin aurora

Cuando desaparece la temática social surge la temática amorosa que la aborda igualmente con maestría:

Infiltradas estrellas en tus venas.

Su hilatura de plata entró en tus poros,

trocó tu piel en faro de azucenas,

almenar que mis besos bendecían,

simbiosis de rocío y luz sedienta 

que desplazaba los escombros ciegos

de mi pasado en ruinas de cenizas.

A la mayoría de nosotros  nos resulta difícil definir qué es poesía, un término que se vuelve subjetivo cuando intentamos atraparlo con palabras certeras. Pero sin duda percibimos claramente lo que es cuando leemos versos que nos conmueven y nos transmiten emoción, a la vez que nos sensibiliza y nos hace reflexionar. Sirva como un buen ejemplo éste de "Versos como carne" de Amando Carabias.

    

Pésame

Odio este junio negro que se lleva a las madres
y te deja el acero clavado en lo más hondo de tu alma,
entre costelaciones de lágrimas de amor.

Odio la noche negra que avanza traicionera
raptora de alegrías, asesina de sueños.

Entre la oscuridad parpadean los recuerdos de mi infancia
y en el silencio, escucho sus pasos acercarse a mis grietas de rabia,
y en el desorden dolorido de mis emociones,
pasean erguidas por mis venas las penas de mi llanto.

PACO NAVARRO.

CARTA DEL ABUELO.

Querido amigo:

               Los hijos se han marchado. Solos en esta casa inmensa esperamos ansiosos que suene el teléfono y oír sus voces, o que la perra ladre porque alguno de ellos pudo venir por casa. La perra también les echa de menos y está siempre atenta a cualquier ruido. Conoce el ruido que tiene el motor de sus coches y a veces se equivoca y se pasa un buen rato ladrándole a la puerta a la espera de que alguno la abra para olfatearle los zapatos y saber de sus vidas…  Siempre con prisas, “cargados de trabajo”.
La cisterna gotea. Nadie la arregla. Parece que hace falta oír intermitentemente  al hidro saltar y reponer la pérdida. Si todos tuviéramos un hidro y pudiésemos reponer las pérdidas, nuestras pérdidas, incluso las de alma rasgada, …
            Las luces apagadas para ahorrar energía hacen más negra la oscuridad de nuestras vidas y esta pesada carga  que ahora soy yo para ella, me humilla, pero a pesar de todo le voy ganando al desaliento. Los nietos solamente aparecen en días señalados… ¡Dichosos estudios! .
           Un año más, la sociedad secuestrada por el consumo,  nos maltrata. Nos obliga y nos somete a sus dinámicas. Ahora toca San Valentín. Ya sabes, lo mío es más complejo, pues me siento un estorbo de esta casa vacía…  Pero ¡mierda!, ¿qué importa?, me lleno de energía para pensar un verso, para latir un verso que la haga sentir bonita, tal y como la veo a pesar de los años. Siempre radiante, joven y fresca como en el primer día.

“Salinera, salinera, sonríe y saca la sal,
que el sol desde el cielo mirándote está,
y calienta fuerte con rabia infernal
porque sabe niña que en tu corazón
nunca habrá vacío, lo llenaré yo,
de estrellas, de lunas, de noches de amor.
¡Sonríe, mi niña! , ¡que te quiero ,amor!”

          Ella se alegrará y me dará un beso en la mejilla. Siempre me consuela con sus besos y  sus abrazos. Siempre…

Hoy es un día especial… San Valentín.

Los hijos se han marchado. Perdona que esté triste.
               Un beso.

Autor: Paco Navarro

Tomás Morales, Día de las Letras Canarias 2011

El Día de las Letras Canarias  2011 se celebrará el próximo lunes 21 de febrero dedicado al poeta Tomás Morales. Se prevé para este día numerosos actos en las Islas Canarias y en Madrid, en donde está previsto practicar el bookcrossing.

En el  blog "Literatura canaria" del profesor Bruno, profesor de Lengua castellana y Literatura del IES Josefina de la Torre (Vecindario), podrás encontrar información del escritor y poeta gran canario en un atractivo formato.

http://literaturacanaria.blogspot.com/2011/02/sobre-el-sonoro-atlantico.html
                                     (Haz clic aquí)

Prefiero

Si he de mentirte alguna vez

prefiero que sea en la noche cerrada

cuando las lágrimas puedan esconder su brillo

y el viento anuncie la despedida

como el puñal traicionero.

Si he de lamentar lo vivido

prefiero recoger los cristales rotos

de las ventanas abiertas

por las que entraron tantas mañanas

antes de que llegara el mediodía.

Si he de mencionar una palabra

prefiero que sean las tuyas

para llenarme de ti

y hacerte prisionera

en mis pensamientos.

Y cuando los años se cansen

prefiero contarlos

para saber cuántos perdí,

cuántos te debo,

cuántos no me cansaría de contar

y esconderlos en el bosque de tu esencia

antes de partir a las cruzadas sin fe

para morirme sin mí,

en los desiertos anónimos,

en el furor de batallas sin enemigos,

y disfrazar de leyendas

las guerras sin causas,

las derrotas ajenas,

las esperanzas abiertas

que se desangran

y fluyen

sin fin.

Alhambra.

Aljarifes de sueños que invitan a vivir
la arquitectura en sus ojos morunos
con reflejos de espejo de Arrayanes.
Agua sin prisa que canta y llama,
agua de olvido y de recuerdos,
agua que fluye sin rencores
buscando un acabar de cuento de hadas.
Fortaleza rojiza ¿quién heredará tu califato?
¿Acaso algún visir imaginario
enamorado de la perspectiva Torre de Comares
o de tu firme geometría envidia de Vitrubio?
Alhambra, mora mía.
Se nota en esa tez de sultana invencible,
en esos arcos firmes que voltean sobre pilares fuertes
elevada en el cerro sobre las catedrales,
que te has enamorado de Granada.
Alhambra, eres historia que vive en mis andares
y me ocupa el recuerdo en horas cotidianas.
Fue tu vivir en mí un halo de nostalgía,
un tiempo que sentí y ya no recordaba...
y note que a mi alma, con tu color de adobe,
como al olmo en Machado, algunas hojas verdes le han salido.
Alhambra de conquista, camino de los tristes
que no pueden quedarse y desde la distancia
te sienten, te viven e ilusionan como amantes prohibidos,

escondiendo unos ojos cargados de rocio
por miedo a un delator que lea sus miradas.

Carmen Jodra

En el año 1999, Carmen Jodra Davó -por entonces con sólo 19 años- ganó uno de los más prestigiosos certámenes poéticos: el XIV Premio de Poesía Hiperión. El libro era Las moras agraces. El adjetivo “agraces” significa “sin madurar”, y le va al libro maravillosamente. Los poemas de esta autora, las moras de las que también habla el título, eran entonces un soplo de frescura, poemas nacidos de la juventud de quien los escribió, pero sin que por ello dejaran de mostrar ya una voz singular que pedía su espacio. Entre los poemas de aquel libro traigo uno a este rincón de la poesía por su significación, porque me ha parecido desde entonces un hermoso canto en el que nos identificamos todos los letraheridos, todos los afectados por el veneno de la literatura:

Señores, yo sé bien de los venenos

de la literatura:

la tiranía impúdica y terrible

de una Belleza impura

que nos mancha los labios de palabra,

los ojos de figura

y el cerebro de sueños o pecados,

en flagrante, diabólica impostura.

No la deseo a nadie,

y nadie debe desearla nunca,

pero benditos los que se someten

a su mirada oscura.